Ma mère est terrifiée par les hauteurs, mon père ne sait pas nager.
J’ai décidé de prendre une journée maladie à la bibliothèque, ce que je ne fais JA-MAIS, pour sauter en parachute au-dessus d’un lac.
Tout allait bien pour vrai, aucun doute et un plafond infini. Le suit bien attaché, les câbles aussi, le parachute validé, on lançait le décompte quand ça a piqué dans le creux de ma main.
Une morsure. Courte, brève, intense.
La brûlure d’après a rendu ça encore pire. Comme si ça remontait dans mes veines, dans mon bras, dans mon cou, ma tête.
L’instructeur a annulé le saut : il a fait un choc vagal quand on a trouvé notre bonne altitude. Et ça gratte encore, dans ma paume.